A inconsistência como uma cicatriz marcava...

A inconsistência como uma cicatriz marcava ela na sociedade de pisantes de pedras , que choravam areias e mais areias onde desnudos andavam neste deserto de pensamentos a mais ...a menos... Cuspo uma colher de sal e o vento lamuriando começa a estortegar a minha lucidez ... Vai mulher, rasga a boca putrificada do silêncio e serve o gordo grito que ri sentado na cadeira de balanço pedindo um beijo de tua boca carnuda pintada de vermelho enquanto como os dedos deixando as asas de minha liberdade pousar em tua loucura ... O que não faz o amor ?