Estações
Os olhos transpiram sonhos,
Irrigam a face árida,
Ao terminar a primavera.
E morrem as doces Callas ...
E nascem as firmes Camélias.
Os olhos transpiram sonhos,
Irrigam a face árida,
Ao terminar a primavera.
E morrem as doces Callas ...
E nascem as firmes Camélias.