A Poesia
É que o mundo não teria graça sem poesia.
Dela, eu tiro o mel da flor imaginária;
Respiro o ar da brisa que vagueia,
Ao pé do meu ouvido.
Ando sobre plumas,
Brancas como a neve...
Só sei o que é felicidade,
Porque me deixo embalar pela sua magia.
Dela, eu tiro o mel da flor imaginária;
Respiro o ar da brisa que vagueia,
Ao pé do meu ouvido.
Ando sobre plumas,
Brancas como a neve...
Só sei o que é felicidade,
Porque me deixo embalar pela sua magia.
