Talvez eu pare.

Tudo bem, você gosta de ler, eu também.

Eu me leio,

leio Bukowski, Byron,

e até Camões.

Mas eu sei porque leio,

não por que os acho geniais,

eles são geniais, foram e sempre serão!

Mas eu tento lelos,

sabe?

Entende-los, ver mais que as palavras,

ver o momento,

o que impulsionou aquilo,

aquelas palavras, frases e paginas manchadas de tinta.

Ninguém entende um poeta,

são tuneis sem fim,

labirintos impossíveis.

São geniais,

e por culpa desta palavra eu não,

jamais,

me encaixo como poeta.

É uma sensação de exclusão,

de incapacidade,

quero ser genial, gostaria.

Mas agora... nada importa.