A palavra escrita

Deus por que esse desejo incontido de escrever, escrever?
Falar da chuva e do vento açoitando a janela, adoro dormir com o barulho do vento e da 
chuva.
Isolamento, solidão, refletir, me reprimir, brigar comigo mesma, sempre, e essa insatisfação só aumentando, as pessoas só me aborrecendo e eu cada vez tento me afastar mais e mais delas.
Saio, volto para casa pior ainda, não me conformo com o jeito que conversam comigo, estarei enganada, ou as pessoas daqui são diferentes?
Tento negociar , homens arrogantes, grosseiros,só por que sou mulher?
Pensam que não sei negociar,na pior da hipoteses não vendo o sitio,já não quero mesmo , e pensam que estou doida para o fazer.
Na dúvida nunca tomo decisão alguma.
Escrevo errado rabisco por cima, escrevo de novo.
Deito levanto num desassocego só, onde fui arrumar uma palavra desse tamanho?
Cozinha no escuro,lâmpada que não acende, tentei trocar, não adianta, terei que chamar alguém para arrumar.
Queijo que minha filha comprou com gosto de sabão em pó, garganta ardendo.
Leio sem parar, me enfio na estória, me imagino a personagem linda maravilhosa, o médico já o identifiquei de vários modos.
Uma agonia não sei bem porque.
Acho que chega por hoje, não mudou muito ou mudou?
Lá em baixo o contador com meus papeis, falta esse ou aquele, mas vá lá, da-se um jeito.
Só eu e minha cabeça que já não temos jeito.
Mas tanto faz...