Isso é solidão cara

Todos estamos sós, sós com nós mesmos, nossas dores, e pensamentos remotos, nossos nomes, e cartas dos antigos amores, dos horrores, das vítimas, e do caos, do sabor do sangue, todos esses pequenos e obscuros detalhes, são meus companheiros, são minhas mortes, são minhas dores.

Um escasso pedaço modernista, na minha irrelevante e mortificante tragédia medieval.