Desabafo de um escritor II

Fragmentos de pensamentos espalhados no papel. Meus rabiscos: histórias incompletas, talvez quem saiba eu possa completar um dia. Mas completar na verdade o quê? Se nem eu mesma sei do que estou falando. Minha loucura já chegou num nível que eu não sei mais lidar. Na verdade não sei lidar com mais nada.

Preciso desesperadamente escrever: é o que me mantém viva. Como seria a morte? Uns dizem que dura apenas um instante; outros não têm coragem, dizem que são covardes, não conseguem acabar com o que querem (ou isso é apenas mais um drama não resolvido).

Queria escrever uma história. Fazer meus personagens viajarem na fantasia mais insana já possível. Eles(os personagens) estão dentro de mim com uma violência. Eu não consigo controla-los.

Sabe o que eu já pensei? Em criar em cima de uma criação. Ler uma frase, ir delineando todos os tipos de pensamentos. Ou pegar palavras, criando uma história.

O escritor está meio perdido: ele busca inspiração em inspirações.

Ele busca em todos os lugares. Ele respira buscando.

Enquanto viver, esse será seu ciclo.