Sorria

Doença! Dor! Angustia! Terror.

Foi o que eu vi nos olhos deles.

Menos amor.

Menos torpor.

Mais! eles querem mais.

Melodia? melancolia?

Isso não passa de uma falsa alegria.

Todos doentes, tortos por dentro.

Implorando sorrisos, implorando atenção.

Então sorria e acene para eles.

Pobres doentes, sem esperança.

Corte, ou seja cortado,

Renuncie agora, ou morra escravo.

A música só acaba quando a cortina cai,

e ela cai lentamente vermelha em chamas.

Estamos pobres, doentes, perdidos e sem esperança.

Então apenas sorria e acene para eles.

Morra, escravo!

Mais! eles querem mais, eles sempre querem mais...