Às Vezes...

Somos instrumentos de corda tocados em dedos alheios

Somos ares respirados em pulmões infectados

Curtas correntes, elos entrelaçados

Cores sem brilho, luz apagada

Somos deitados, empilhados, amordaçados, lançados ao precipício

Somos asas sem vôo, vela sem chama.

Seja o que for que lhe atravanque as pernas, o ar lhe pertence, o brilho é a sua cor.