É para mim que escrevo.

Hoje estou escrevendo para mim...

Me cobrando o que eu fiz e faço errado.

Minha consciência me diz que devo ser magnânima.

Minha culpa me diz que devo pagar por tudo.

O preço que pago é alto.

O ressentimento me corrói até os ossos.

A "mea cupa" não me dá uma trégua.

Pensamentos se atropelam desordenadamente.

O caos reina em meu consciente, subconsciente e inconsciente.

Me sinto um coeficiente com eficiência nula.

Me sinto incapaz de lavar meu corpo.

Me sinto incapaz, frágil, acuada e temerosa.

Me largo ao léu do mundo,

Me afogo em meu submundo.

Sonho, choro, grito, proclamo a mim mesma.

Durmo na insônia da noite horas mínimas de pura estafa.

Me culpo, me critico, me condeno e não me concedo apelação.

Bom escrever o que sinto.

Assim percebo que todo esse atropelo que me ataca não passa simplesmente de uma vontade imensa de encontrar uma tal felicidade.

Mas já sei que felicidade não existe, o que existe são momentos felizes.(blábláblá).

Já ouvi tudo isso, não sou nenhuma mocinha.

E já está mais que na hora de parar...

Mas em se parando, qual a graça em continuar?

Melhor seguir confiante em um amanhecer com menos nuvens no céu.

Buscar no sol azul e pálido mais um motivo para continuar.

Tentar mais uma vez recomeçar, ain, esperar acabar, depois recomeçar.

Mas um tal grilo teima em me dizer que vou me foder.