Estopim

Equivalemos hoje em guerra, estamos prestes, caminhando em passadas largas e firmes rumo a guerra, sem cor, camuflada, tal como a roupa do soldado. Escondidos, como as entranhas que se reviram.

Guerra-Mãe, não santa, não divina, nada além da cobiça politica dos homens, tudo em prol do poder, poder que não os tem, que não os é.

O mundo sangra, mas já não chora mais.

Já não há mais flores, que crescem sem paz.