Choramingas

Eu não tenho problemas com o mundo: eu tenho problemas comigo mesmo. Minhas equações existenciais são dignas de Boole. As projeções de raiva contra tudo e contra todos nada mais é (são?) do que reflexos exteriorizados do meu interior. Eu não me apego a passado, eu me apego a coisas boas. O que eu posso fazer se os dias atuais não passam de uma porra de relógio ditando o que eu devo fazer e durante o giro completo do ponteiro maior não acontece nada de realmente interessante? Hoje eu escrevi uma das coisas mais intensas e profundas desde que comecei com essa brincadeira de lidar com as palavrinhas; é bonito, emociona, mas: e? O que mais? Por que eu me inspiro tanto, exponho tanta coisa que desconheço de onde sai, sendo que não tenho a quem dedicar, realmente? Eu me torturo. Eu me engano. Eu me odeio. E eu mereço tudo de ruim que está acontecendo.

E não, não preciso de comentários acalentadores com "abraços de poesia", "beijos de luz" e "visite minha escrivaninha". Vá mendigar na Praça da Sé, porra!

Cólera - Águia Filhote