ASSIM É:

Por onde anda minha inspiração?

por que me deixou só e seca como folhas no outono?

Falta-me dor? A dor que motiva os poetas?

Ando míope para a beleza que cerca a vida e as "pequenas" coisas do dia a dia?

Existirá dor maior do que a dor de nada sentir?

Há em mim um coração medroso que tapa minha boca para que não grite e não ouça a dor que insisto em negar.

Escrever é se expor, mesmo quando a imaginação alça voo por lugares e sensações que acreditamos não ser particular.

Mesmo quando usamos termos surreais, não há mentira absoluta! Pintamos um auto retrato abstrato. Está tudo lá! oculto só de nós mesmos. A dor existe, ela está lá, mas não a quero.

Mas nem só de dor fala o poeta, há poesia na beleza, e a felicidade é inspiradora, mas por que também não me inspira? Por que não a canto em trovas e versos? É difícil falar de uma e esquecer a outra,

então, melhor não falar, melhor se calar, abafar.

e assim é, que me torno insensível, e sem sensibilidade, não há inspiração!