O POETA MORTO
Sabe aquelas horas
Em que tudo e nada é mesma coisa
Não importa o quanto faça
Nem quanto escreva
Toda beleza parece não sorri mais pra mim
Não...será que meu coração se empalidou?
Será que o mundo ficou preto e branco...sem cor
Meus olhos já são secos pro amor?
Por deus!eu não quero o horror
Descrever-me em poesia
era a minha vida..
Entoar musicas minha sina...
Eu era a boêmia
E agora...
Agora estou vazio...oco
Sou um poeta.....
Morto.