O POETA MORTO

Sabe aquelas horas

Em que tudo e nada é mesma coisa

Não importa o quanto faça

Nem quanto escreva

Toda beleza parece não sorri mais pra mim

Não...será que meu coração se empalidou?

Será que o mundo ficou preto e branco...sem cor

Meus olhos já são secos pro amor?

Por deus!eu não quero o horror

Descrever-me em poesia

era a minha vida..

Entoar musicas minha sina...

Eu era a boêmia

E agora...

Agora estou vazio...oco

Sou um poeta.....

Morto.