Desbriado

Sou tão prosista.

Insolente... Sem graça.

Copiando palavras...

Se pelo menos as inventasse!

Fazia asas de um vício.

Às vezes choro por pura incapacidade...

De sorrir. E dói - à lâmina.

Essa da língua querendo

Desfazer-se de mínima fagulha:

- À arder... Sou menos que um clarão na tua noite.