Embrião da origem do pensar.

Por dormir um dia acordado

A noite sobre a palavra adentra

O pensamento me vem

Ou me vai por instântes

Toda minha imaginação é de um verso

Tingido sem tons

Sem compreender o laço na inteligência

Me jogo como cria do universo

Num rabisco que me deito ou desleicho

E não me apego pelo acaso

Porque não sei imaginar

Querendo assim criar

A inteligência do que sei

Na filosofia á de se discernir o contexto

Se abranger na leitura em seu eixo

Da um prazer no passar das linhas

E um preenchimento ao vago

Assimilar-se no sonho, uma vida

Pode-se simular a imaginar o infinito

Uma sombra tomada pelo raio de luz

Torna-se um segundo se quizer

Uma linha pode-se ser uma vida

É um horizonte do personagem

Uma cura diante do orgulho

Julgar, apreciar, isso que me permite

Dar origem ao ofertar minha imaginação....

A vida dos pensadores é insana, e vem lá de onde se tece o discernimento eroneo, é bem maior do que o olho consegue-se abrir sobre uma visão distante, é imaginar-se sem um limite dela mesma e não se limitar onde existe o próprio fim.