Imperfeita.

Talvez eu não seja quem esperavam que eu fosse. Eu me vejo as vezes como um sapato de salto alto novo, o mais desejado o mais cobiçado, e depois de comprado, se torna sem útilidade alguma. Ou pior, descobrem que é falso.

Eu passei/passo, a vida inteira tentando ser alguém que eu não sou.

Eu vivo no teatro.

Interpretando uma pessoa exterior, que todos queriam que eu fosse.

A pessoa perfeita.

Meu interior as vezes fica devastado de fantasias. Qual será o objetivo de toda essa mascára?

Medo de ser imperfeita.

É como um segredo que tem que ser guardado para você. É como uma capa de revista de photoshop, sem defeitos, que na realidade é toda danificada.

Frescuras, manias, que nem são minhas, estão em mim.

Vivo tentando ser uma pessoa que eu não sou, para agradar os outros.

Escrever é a única coisa que faço, sem me sentir culpada.

Coloco meus pensamentos em ordem, minhas críticas organizadas.

Nas letras posso expressar quem sou, e o que sinto.

É o unico jeito de ser eu mesma.

Um dia eu tomo jeito, e tento apenas mostrar a pessoa que eu sou.

Mesmo que ela seja imperfeita.