O HOMEM

No ritmo de sua dor,

ele bate nas paredes

sem rumo sem cor

vai trançando suas redes.

Na rua come lixo

papel de catador

na vida come lágrimas

de suor e de sua dor.

Meu Deus é o homem?

que estranho ali está!

nas palavras de sua carne

a tristeza o alimentará.

É vera construçao de pedras

é terra de lapidão

se perde nos seus pensamentos

se escarna,

a morrer no chão.

DIONISIA GONÇALVES