O HOMEM
No ritmo de sua dor,
ele bate nas paredes
sem rumo sem cor
vai trançando suas redes.
Na rua come lixo
papel de catador
na vida come lágrimas
de suor e de sua dor.
Meu Deus é o homem?
que estranho ali está!
nas palavras de sua carne
a tristeza o alimentará.
É vera construçao de pedras
é terra de lapidão
se perde nos seus pensamentos
se escarna,
a morrer no chão.
DIONISIA GONÇALVES