Desabafo

O tempo o que é o tempo quando entendemos que desde que nascemos ja estamos morrendo. Maldito tempo que nos machuca nos destrói, quem me dera ser um anjo certo que travaria uma batalha com o tempo e com a própria morte, que por sorte já me procura e me espera...

O Amor sentimento que infelizmente não escolhemos é como um vírus uma praga o Amor é como a mais linda rosa tem espinhos que não matam, eles apodrecem nossa alma.A dor da alma não tem remédio que tire. como perder o que nunca se teve?

Respondo é como tentar ser feliz num mundo onde a maldade esta em tudo, eu que vivi em utopia ja não vivo mais sinto a melancolia da vida pois nascer é sofrimento, viver é sofrimento envelhecer é sofrimento morrer é sofrimento, estar com alguém que a gente não ama é sofrimento, e Amar a quem não nos Ama é sofrimento. Eis o tormento que o Sidarta Gautama falou.

Hoje conheço todas as facetas e até a morte, pois chega um ponto em que a alma morre e vaga apenas por biomecanidade, o passado maldito passado quem me dera ter saído da utopia...

Não tivesse uma vida traçada, hoje só vejo o que eu não entendo e aceito que faço parte desta maldita raça de seres humanos por hora apenas o desabafo de uma alma que diante do anjo da morte teve só um desejo NUNCA mais alimentar nenhum sentimento.A vida conseguiu fazer que eu a veja como minha maldição.

Como minha tristeza como poema que não sai das idéias..

Tudo que disse blasfêmia diante da vontade de deixar de amar o Ser mais lindo.

O meu sentido que me da sentido de viver assim sozinho e pensativo

Apenas um desabafo