Amigas minha...

As palavras são meu instrumento de tortura.

Trituram a alma,

transpassam o coração.

E, no fim, gotejam o rubro viscoso dos sonhos.

Minha ciência [experiência? evidência? demência?],

Corrobora a vida que nunca terei,

E as palavras? Elas riem-se das preocupações.

Das tolas aspirações.

Ah, palavras...

palavras...

Eram minhas amigas, companheiras

no momento em que o infortúnio

fortuito subjugava a mente enamorada.

Hoje martirizam a vida desprovida de expectativa,

a mente [estupidamente] contemplativa,

a menina [ironicamente] altiva!

Mas, já haviam me avisado!

“Amor é fogo que arde... ferida que dói...“

Só não me avisaram que o fogo marca,

E que a ferida perdura...