Diário de um escritor em crise

Que irônico, estou escrevendo essas linhas porque não consigo tirar de mim o que sinto. Já perdi a conta de quantos dias os pensamentos vêm me corroendo, pareço estar sufocando nas palavras que não saem de mim. Nada me inspira, não me concentro em nada meu cérebro parece uma britadeira quebrando asfalto em um dia de muito calor, barulho atrás de barulho. Droga, nada sai de mim, sinto que estou a ponto de explodir enquanto meus dedos tocam cada letra desse maldito computador, local do qual passava a maior parte de meus dias, sinto-me estranho e confuso. Nada me satisfazia mais do que escrever, escrever, escrever… Que triste, sera que aquilo que sempre me deu prazer pode ser capaz de me matar?