Trigésimo contopoesia ou a doença do século

Pareciam mobiles estas lágrimas, penduradas na luz dos seus olhos...

E a escuridão na sua alma de tão densa era quase sólida...

... e ainda assim você se enchia de culpa, se afogava na vergonha e se considerava preguiçosa, fraca, com se a depressão não fosse

uma doença, mas uma falha moral, um desvio de caráter!