Vigésimo sexto contopoesia ou morreu dormindo

Palavras, mesmo na claridade, podem ser escuras. Palavras são um tipo de casa, e todas que parecem ser pequenas são imensas, e as que já são grandes são do tamanho do mundo. O que as ilumina é o que pulsa dentro delas, sua alma, seus anjos, seus monstros.

Tudo que ela dizia desenhava nas paredes e esculpia no chão cenas, enredos e estórias, nenhuma com final feliz; e era tão intenso que ele apagou...

... e foi assim que morreu, dormindo.