ÚLTIMO INVERNO

Possuía velhos hábitos arraigados. Prender-se ao passado, pensava, era manter-se suspenso dos incômodos e das desagradáveis lidas que o obrigavam a sempre parecer um velho inabalável ante as agruras cotidianas. Os cestos de medicamentos, dele e de Valquíria, transbordavam, o que o obrigava a manter-se atento à serie infindável de horários. Vida de velhos. Sua safadeza insondável já confirmava: nem interesse pelas bundas das empregadas sentia mais. Olhou para a pilha de folhas já amareladas nas quais datilografara um romance que imaginara seria aceito por editoras. Não foi! Levantou-se da cadeira, foi à cozinha e esvaziou os conteúdos dos cestos de medicamentos no liquidificador. Ele e Valquíria tomariam aquele suco, talvez pela última vez.