Quatro Contos Quentes

Estávamos sentados diante de uma pequena fogueira, esperando as batatas assarem, indo de café com conhaque. De repente um clarão e as roupas voaram e a consumação do ato carnal foi voraz, deveras veraz para dois esboços de um artista louco que se mantém incólume. Acabou.

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Sentado diante de um trilho de trem vendo as rodas passando gritando rangendo. Pendurado diante de um trilho de cortina vendo as aranhas vagarosas preguiçosas sugando as moscas. Sentado diante de um sátiro. Viu?

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Parado diante de uma árvore. Coçando a cabeça. Coçando a bunda. Roçando o peito do pé direito na panturrilha esquerda: coceira. Corda no ombro, olhando o galho, coçando a cabeça e ponderando. Deu de ombros e se pendurou: pelas pernas.

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Parado com os braços esticados diante de um latão-fogueira na esquina de um beco suburbano. Sua pele fede, sendo chamuscada. Sua pele fede, sob a roupa fétida. Sua roupa fede, sobre seu corpo imundo. Banhou-se com gasolina diante de uma fogueira-latão de beco de esquina.

30/05/2011 - 22h47m

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The Draft - Impossible