Eu NÃO sou poeta

Eu não sou poeta,

Eu não escrevo poemas,

Eu não crio poesias.

Você me pergunta:

O que faz aqui,

Se não escreve, é poeta?

Eu respondo.

Poetas escrevem com palavras

densas e profundas;

Poetas escrevem o que não é possível

ver no fundo do mar;

Poetas escrevem o que está

nas matas, nas florestas;

Poetas escrevem, de algum modo,

no brilho do sol.

E eu? O que escrevo?

Nada. Vários nadas.

Nada a ser dito, nada a ser escrito.

Cego lê fácil o meu texto.

Porque não tem nada de interessante,

são sempre os mesmos temas rasos,

de amor, decepção, desilusão, tristeza,

saudade e um fundo falso de social...

Escritos em versos tolos e desordenados,

que nem os decassílabos aprovam o que faço.

Eu deveria sentir vergonha

todos os dias por ter tido essa loucura

de pensar que algum dia

eu poderia escrever algo.

Se algum dia eu acreditei nas minhas palavras,

desculpe, mundo, mas eu menti

e fui metida várias vezes por essa ilusão

da juventude.

Sinceramente, você vai perder tempo com

as minhas escritas?

Se algum dia eu achei que nas minhas palavras

eu encontraria a beleza dos poetas...

eu estava realmente cega

em pensar assim.

Sinceramente, as minhas palavras nunca

tiveram algum valor, algum significado.

Com o tempo, fui deixando-as morrer

em pequenos pedaços de papel picado,

levados pelo vento quente, úmido,

frio, seco, chuvoso, o que for.

Com o tempo, fui aprendendo a rejeitar

a ideia de que algum dia a escrita seria importante,

porque um dia acreditei numa escola

mentirosa e numa academia

fadada ao fracasso social, político, espacial...

São só palavras jogadas ao nada...

Que me causam dor pensar que

algum dia eu poderia ter escrito

algo de tão bom...

E você me pergunta:

Então, por que escreve, se não acredita

nem na primeira letra que é escrita?

E eu lhe respondo:

Não sei, só escrevi para

não ter gastrite no fim do dia.

É isso.