Desenlace

Acendo o cigarro,

Absorto.

De repente,

Já observando a cena,

Pergunto-lhe:

Tem papel e caneta?

Ouvindo imediatamente

Sua hesitante resposta:

Por que? Virou poeta agora?

(...)

Pronto!

A poesia foi abortada,

A inspiração reduzida a nada!

É o fim,

O triste fim do poema

Não escrito

Nem inspirado,

Reduzido ao pó,

Ao silêncio da expressão.

Mas ainda lembro,

Atônito,

Que os ouvia conversando

Sobre ter adiantado um vale

Para pagar o mercado

Da mulher e filha,

Sobre ser feliz e

Brindar cada dia

Os amigos...

E era disso que eu queria

Ter tecido minha poesia,

Que se foi

E não volta mais,

Pois cada momento é

Único.