Enquanto caminhava, folhas caíam das árvores, embora não fosse outono.

   No chão alagado, corria a saudade de alguém. E não era inverno.

   Sem abrigo, sob violento temporal, surpreendia-se com o verão.

   Jardins sem flores, sem uma grama sequer... numa primavera.

   Fim da caminhada, a musa concluiu seu metapoema.

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