Sem Fôlego

O poeta diante de sua máquina

Escreve tudo o que vem a mente,

Não é escrito de forma fácil -

Fala verdade ou talvez mente.

Gosta de ver coisa bonita,

E vai escrevendo sua emoção -

Mil poemas, todos os dias, vingam

Sem anotar, nasce a paixão.

Mas decadente ficou o poeta,

Nesse sentido, sem tesão.

Pois escrever virou uma dieta,

Ninguém dará nem atenção.

O sentimento está na falta

Ao de um encontro verdadeiro,

Despertado para a alma

Já num estado derradeiro.