Colheita

Não, eu não tenho a ilusão

de que um dia serão meus

esses grandes olhos teus,

doces e de movimentos

lentos como se ventos

os tocassem na seara verde;

e os cílios, como se mil arcos

de mil violinos destros

dançassem, uniformemente,

sob a regência de um só maestro.

Basta-me, como poeta,

na fome que se mata a grão

na música da fricção

apreciar a colheita.