Homus Literatus

Da altura da linha

Decaem as rimas;

Ajuntam-se em cisma,

Desfiam o bom senso.

Se pudesse prendê-las

Todas num espaço só meu:

Manietá-las e fazê-las

Dançar a minha música;

Renderem-se à minha transitoriedade.

Seria eu um bardo,

De fina pena,

Ungido com óleo,

Vestindo uma toga

E tendo em mãos

Todo o lácio.

Feito areia numa arupema,

Escorreria ele lento;

Por vezes cintilando,

Outras jogando sombras:

Ao sabor do vento.