Temperatura
Há um começo no fio da linha,
no fio da faca, a ponta,
pelo fio da vida existe o amor.
Existe a linha que te leva
pelas pontas dos dedos,
que rolam ao piano
uma ponta de desengano.
E pelo fio dos olhos,
a transparência da lágrima.
No risco ao fio da boca
escorre o mel do último tato,
sem haver sequer um fio de esperança,
uma linha de guia
para te falar da ausência,
já tão profanada nas linhas...
sem pontas.
Mas eu queria, talvez mesmo queira
ligar o fio e ouvir sua voz
pelo número, também um palpite,
apostaria que não,
teu cansaço imenso não falaria
sem hora marcada,
pela ponta do fio.
No peito, a ponta da faca
não teria começo,
e sem perder a linha
furaria a greve do amor,
retornando a batalha,
mas prometendo congelar o sufoco
nos quarenta graus de saudade.
Há um começo no fio da linha,
no fio da faca, a ponta,
pelo fio da vida existe o amor.
Existe a linha que te leva
pelas pontas dos dedos,
que rolam ao piano
uma ponta de desengano.
E pelo fio dos olhos,
a transparência da lágrima.
No risco ao fio da boca
escorre o mel do último tato,
sem haver sequer um fio de esperança,
uma linha de guia
para te falar da ausência,
já tão profanada nas linhas...
sem pontas.
Mas eu queria, talvez mesmo queira
ligar o fio e ouvir sua voz
pelo número, também um palpite,
apostaria que não,
teu cansaço imenso não falaria
sem hora marcada,
pela ponta do fio.
No peito, a ponta da faca
não teria começo,
e sem perder a linha
furaria a greve do amor,
retornando a batalha,
mas prometendo congelar o sufoco
nos quarenta graus de saudade.