Diário da Melancolia
Você espera dormir e que no dia seguinte diga:
Que pesadelo mais terrível!
Mas você acorda, e vive ainda!
Então, não sente vontade de comer, beber,
nem de se cuidar direito...
mas faz tudo isso por obrigação...
Perfuma-se, toma um bom banho...
como se fosse uma maneira de se acalmar...
não há erva sidreira no meu quintal...
O espírito frio me diz: calma!
Eu olho com olhos vermelhos,
não há lágrimas para quem já chorou!
Preferia estar dormindo, lá existem sonhos,
lá posso ser feliz, lá o mundo é agradável...
Você toma calmantes, mas ainda assim,
custa dormir, porque ansiedade devora o descanso...
Pouca esperança, mesmo tendo sido apaixonado pela vida,
ainda que vivesse quinhentos anos,
diria a alguém: que vida miserável, Victor Hugo!!!
Bem escreveste em seu livro!!!!
E, ainda tentando escrever na agonia,
deixo o meu sangue ficar impresso em vermelho
nas páginas de sofrimento...
bem sei que todos gemem dia a dia,
todo dia tem gente lamentando,
mesmo aqueles que riem,
por dentro sofrem com diversas coisas,
não há paz, não há alegria,
inspiração para sorrir como criança ingênua...
Então, que fazer?
Que esperança haver?
Se até os amigos descompreendem que a loucura,
seja o que me sobrou, vamos fazer tratamento
para as águas poluídas dos riachos,
as indústrias químicas foram que encheram o mundo,
o comércio se fez lucrativo,
mas cadê a felicidade?
O mais rico é o mais feliz?
O mais pobre é o mais feliz?
Ainda, penteio o cabelo ao lado, sorrio,
mesmo falsamente para mim mesmo,
dizendo que é preciso saber viver...
e quem não aprendeu?
ninguém ensinou isso na escola,
foi me ensinado a raciocinar...
e isso agradeço muito...
já serviu de ajuda...
mas quem me lecionou que a vida era tão dura,
que depois de ser criança,
eu cairia num mundo complexo,
sem orientações, pois existem tantas,
que é como se nada existissem,
cada um diz uma coisa,
em quem se acredita?
Se eu creio em Deus, é um instinto natural,
todos os povos acreditam num Ser Superior,
creio que Ele tem bons motivos para conhecer melhor...
E saber lidar com cada um de nós...
para onde vamos, de onde viemos, e o que somos...
Assim disse Paul Gauguin,
e seu qudro lindo e maravilhoso,
tão odiado em seus dias, tantp se diz hoje,
e que palavras foram aquelas?
Se nem poeta foste, como disseste algo tão profundo...
que é questão maior que algum escritor,
jamais formulou, ou se pensou, não se expressou
com tanta força de pensamento...
Lá no túmulo teu, ficou uma cópia de tua escultura...
aquela escultura estranha, que ninguém entende o que significa...
Aliás, quem sofre não sabe por que a dor serve...
E a dor, dor de angústia, dor emocional,
é a pior dor que existe...
melhor a dor física, do que dor de saudade forte,
melhor a dor de perder a unha, do que a dor de perder
um ente querido, perder os dois que cuidaram de você...
E, viver, será que é mesmo viver...
ou vegetar, se nada pode-se ter,
tudo é emprestado por um tempo...
até as melancolias, por mais profundas,
ainda serão apenas um vestígio de empréstimo...
nada nos pertence...
somos passageiros num trem veloz, que parece
rumo ao abismo!!!!
*A todos: esperança é última que morre! Ainda assim, está dizendo que ela pode morrer?
Já pensou ver um túmulo, e lá escrito: "Aqui jaz a esperança"!!!!!
De qualquer forma, fique forte e lute, não se abata, seja homem ou mulher, senão esperar o que vier seria como se nada mais importasse.