Escrevendo minha história

Quando eu era criança, disse a meu pai que eu escreveria um livro da minha vida.

Ele disse rindo sarcasticamente que só teria duas páginas.

Tão pobre de detalhes, que ele acreditava que seria a história que eu teria.

Talvez por isso, folhas em branco sempre me amedrontaram.

Sempre achei que de alguma forma elas deviam ser preenchidas.

E muitas vezes eu não consegui, tão grande o pânico que elas me geravam.

Mas agora, escrevo desesperadamente.

E vivo cada dia.

Certa de que escrevo uma história,

que nem mesmo eu, acreditei um dia.

Pois por muito tempo, a risada sarcástica do meu pai, sem confiança em mim,

me perseguia.

Porém hoje, lamento que ele não tenha acreditado.

Talvez um grande pânico o consumia.

De que uma bela história eu escrevesse, e desta forma eu revelaria,

que não era meu, o fracasso,

que tanto o consumia.