A Velha Loucura do Prisioneiro de Si Mesmo

O que quero?

Onde vou?

O que sei?

O que sou?

De onde?

Para quê?

Para onde?

Por quê?

Por quê?

Por quê?

Fabricantes de respostas

Deixem-me pensar

Só um pouco de cada vez

Emergir da sensatez

E respirar

O que você não ousa questionar?

Na falha da frase

A fala se vê fraca

Ninguém passa o que pensa

Mas você pensa no que passa?

Ou acha graça

Em fazer de graça

Trabalho de máquina?

Fazendo fumaça

Na linha de montagem da alma

Querem pavimentar a estrada da mente

Mas não sabem que dentro dos buracos

Cresce mato

Cresce vida

Tudo que menos se esperava

Aquilo que não serve pra nada

Por isso é essencial

Fabricantes de respostas

Deixem-me pensar

Só um pouco de cada vez

Emergir da sensatez

E respirar

O que você não ousa questionar?

O que você não ousa questionar?

Fabricantes de respostas

Deixe-me pensar

O que você...?

Escravos que não conhecem seu senhor

Nós e o tempo

Vai ver essa é a graça mesmo

Vivendo na terra dos cegos

Sem rei

É difícil abrir mão do que sei

Ou penso que sei

Olhando para o fundo do abismo

Quem pula?

Quem se segura

Ao pano desbotado

Que usa para tapar o buraco

Sem fundo

Que encerra tudo?

Ele olha de volta

De dentro e de fora

Ele está olhando agora

E o que eu vou responder?

Fabricante de respostas

O que eu não ouso questionar?