A CALMA

A fina faca cuja ponta me fere

não me chega pelo lado de fora

me ataca se eu mesmo deixo,

aqui dentro ela espera a hora.

A chuva que lava minha face

Não é do alto que vem sua água.

Dos meus olhos caem as gotas

se deixo que me brote a mágoa.

O som que desperta minha ira

vem da palavra que não falei,

mas sou eu que a ela dou força.

Seu poder se transforma em lei.

A ferida que aceito é brasa que queima.

A mágoa que acolho, sentimento que vicia.

O veneno que destilo é maldade que destrói.

Se eu quero ser feliz nada disso tem valia.

Quem produz sofrimento é um ser infeliz,

transfere para o outro a dor de sua alma.

Espalha a dor e maltrata o mundo,

vive no escuro, sem paz e sem calma.

Sofrer não é um dom da alma.

Fazer sofrer a ninguém acalma.

Tristeza é ferida na alma.

Felicidade só vem com a calma,

calma, calma, acalma, acalma....