Procissão

Um santo, um pranto,

Um coro forte

E quem paga é sempre um bode

Na mesma moeda.

Se Santo Reis o coitado

sofrerá açoitado

E um monte cheirando na multidão.

Passará despercebido

Cor branca camisa, alforje

E a Casa igreja é sempre a forte

Que leva a procissão.

Verdade, ideia esquecida

Igual filha de puta parida

O amor não lembrará.