AO POETA (UM TRISTE BLUES)

Dizem que a poesia acabou!

Ninguém faz sexo com amor;

Ninguém manda bilhetes apaixonados,

Ninguém manda mais flores,

Bombons, recados...

Ninguém quer saber de paixões,

De sonhar com a amada,

De cantar canções.

De mãos dadas, juntos

Sob a luz do luar,

Ninguém quer saber de passear.

Ninguém mais chora de emoção.

Amor ingênuo só em ficção!

Ninguém mais fica triste

Com a perda de um amor.

Que fim o romantismo levou?

Será que todos morreram?

Onde estão os poetas?

Será que alguns sobreviveram

Ou será que não?!

Agora só me resta ouvir um blues,

Só me resta um triste blues!

Agora só me resta ouvir um blues,

Ao Poeta um triste blues!