Sr.Ateu

Tarde,é pensar que já foi

Poderia ver você

O amor é uma prostituta míope,daltônica e de óculos escuros

Pisa enrola,cai,e vive a bosta

Bach arrebenta meus tímpanos

É como se o mundo fosse uma só orquestra em uníssono

As coisas fúteis

Rasga a madrugada um berro infeliz

O ódio era sorvido

Era incrivel a procrastinação dos monarcas

Se tornou nada mais nada menos que contato vegetativo

Vejo

Vejo a lonjura,da terra do nunca

Porém não é só de psicodelismo que vive esse ser

Sr.Ateu definitivamente era um gênio

Nunca negarei o fato possível do grande heroí morrer na vala

Porém, existem coisas que nunca mudam,deveriam mas não mudam

Enfim ele sorria,

Enfim ele chorava

Cuspiu suas verdades

E morreu relutantemente