A morte do poeta

Para que a ficção expirasse

Para que ciêntistas sorvessem inverdades

Eu voltei, e um blá blá blá .

As frases do poeta morrem

Suas folhas e a pena também

"Vejo aranhas bailarem em minha caixa torácica".

Estava em final a garrafa de vinho

Na tela, um belo rubor

Por amor, um gole da morte

Quantas inverdades estavam plantadas em seu leito?

Seus mentores se calaram

Na taberna o pranto ínfimo das prostitutas

A lástima é uma glória afinal

Os algozes

As papilas gustativas salivantes banhando a cega justiça com a benevolência (propina)

E a vida é bela

Lembro daquele lindo ataúde

Lembro das rosas já mortas

Lembro como se fosse ontem

A verdade é que sinto a hipotermia daquele momento agora mesmo

Pois foram intensas as "cruzadas" que pregava o amor

Porém morre, como vastos amores morreram também

O poeta pincelou, pincelou uma angústida tela repleta de pessoas cegas que, sem ter como viver, destruíam até seus semelhantes com o ódio cego que não lhes faltava...eles não estavam cegos de uma maneira convencional, é algo meio complexo de imaginar mas era uma violência assassina extremamente comum. Aquela pintura parecia indagar para mim:"Nós somos isso,somos cegos dessa maneira?"

Eu sentia que sim

Pensei em suas ultimas linhas

"Amei cegamente essa vida meu caro, olhei furtivamente por demais"