Liesel

Morrer precoce de violência

Da forma errada,

Partir por tão pouco,

Quase nada...

Ser da vida um esboço,

Quadro jamais exposto.

Habitar o livro pela metade,

Assim é seguir com pouca idade.

Música que parou no meio,

Rédeas que ouviram freio.

Obra prima não terminada

Comida mordida, não devorada.

História sem final feliz

Podia, feito num triz.

Beijo que não passou de toque

Indo, provocando o choque.

Extinguir-se cedo demais,

Brilhando como cristais.

Estações não verá mais,

É água derramada no cais.