A MÃO

A mão...
Que trabalha o verso,
descansa. E com o passar
dos dias, algo, mais uma vez esquece...

Quando terna...
ela é plena, e bela...
E num dia também envelhece. Nada reclama
se a mesma o diz que lhe ama...

A mão, mediante tantos
imprevistos, também afere ser
a mais digna donzela entre elas.

A mão descansa
enquanto calças a luva...

Para que assim seja
doada à mão dela para algum
dos filhos teus.