Balas de festim

Os que plantam tropeços colhem dores.

Cravos choram orvalho no jardim,

posto que há mais espinhos do que flores.

Ora personagens, ora autores

somos começo e meio até o fim:

chupamos nossas balas de festim

prontos para a guerra e seus horrores

armados de galhinhos de alecrim.