E, O POEMA NASCEU MORTO...

Ao som da chuva no telhado,

Sobre a mesa uma folha branca,

E, a alma grávida de um poema;

A folha, qual branco lençol,

À espera de um poema que demora em nascer,

E, o poeta sentindo as dores do parto.

Tarde da noite... A lágrima, em rolar insiste;

O poema nasceu morto... O poeta está triste!