RECEITA

Doutor, tenho um problema:

Sou viciado em poesia.

Mal consigo acordar e já penso na poesia do amanhecer.

Não posso mais comer carne, pois penso na poesia da vaca no pasto verde.

Já não durmo sem olhar a lua, sem whisky e sem Drummond,

que “botam a gente comovido como o diabo”.

Penso na poesia da poesia contida na poesia.

Meu Deus, acho que posso morrer de amores!

Ah, doutor! Será que há solução?

-Vá trabalhar numa repartição pública, meu filho.