Sexta-feira treze

Quando a morte nos abraça e segue caminhando a nosso lado, falando baixinho em nossos ouvidos os seus segredos mais bem guardados,

ela parece querer que ninguém desconfie que seus intentos são engenhosos:

- Uma queda da própria altura, um tropeção imbecil

e a cabeça explode em uma quina qualquer...

Quando a morte nos abraça pelo caminho

é o nosso descaminho que ela quer.

Não foi a cachaça maldita

nem esse bendito calor

caminhando pela rua do bairro, esquivou-se pra despedida

veio a morte enxerida e com um abraço apertado o golpeou.

Tentaram reavivá-lo... Não teve jeito!

Já estava confortável em seu leito chão.

Todos diziam que ele era um bom sujeito

mas agora caído, morto, duro e frio o que dirão?

Chamavam incessantes por seu nome:

- Chico! - Chico! - Chico! - Chico...

Tentavam reavivá-lo, faziam massagem em seu coração,

respiração artificial, preces a Nossa Senhora Aparecida...

Mas ele já estava confortavelmente acomodado em seu leito chão.

Descansava da vida

da sua nada mole vida

em vida.

Todos perplexos já haviam entendido

encerrara-se mais uma vida, secara mais uma flor

e aquele corpo duro e frio contorcido na avenida

padeceu feito outros tantos todos os dias, o motivo: - desamor.

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