A poesia está contrita,
a inspiração dos
poetas está aflita
sem direção,
sem palavras,
sem prumo...
Lilu, o Recanto
está sem rumo,
está sem luz,
sofre dor
de cruz,
tateia na penumbra fria,
dentro das tristes horas
que se arrastam nos tristes dias
que você se faz ausente –
contigo a poesia
também ficou doente,
a vida ficou vazia
e os poetas emudecidos
estão como
pássaros feridos
sem saber pra onde ir...
a inspiração dos
poetas está aflita
sem direção,
sem palavras,
sem prumo...
Lilu, o Recanto
está sem rumo,
está sem luz,
sofre dor
de cruz,
tateia na penumbra fria,
dentro das tristes horas
que se arrastam nos tristes dias
que você se faz ausente –
contigo a poesia
também ficou doente,
a vida ficou vazia
e os poetas emudecidos
estão como
pássaros feridos
sem saber pra onde ir...