E POR FALAR EM SAUDADE...

E POR FALAR EM SAUDADE...

Ao ensejo das homenagens tributadas ao insigne poeta Vinícius de Moraes, nascido no Rio de Janeiro, na rua Lopes Quintas 114, bairro do Jardim Botânico, em 19 de outubro de 1913, cumpre-nos, ao sabor das gratas lembranças, que com frequência afloram, render-lhe, humildemente, nosso louvor.

Deixaremos de destacar, em se considerando nossas pretensões e limites, as virtudes do diplomata, dramaturgo, jornalista e compositor. Ainda que nem toda a composição musical seja um poema, bem como nem toda a mensagem poética dê origem a páginas musicais, ficaremos, isto sim, com a genialidade lírica do vate, carinhosamente chamado de ‘poetinha’. Se bem que, suas contextualizações são joias engastadas no cerne do verso.

Em tempos idos, por dever de ofício, sorvendo o néctar de melíferas flores literárias, deparamo-nos com o COTIDIANO No 2. De pronto, compartilhamos o enlevo com os que dividiam conosco, avidamente, as salas de aula, sagrados templos de cultura. E eis que um condor modernista abre as asas e alça voo.

“Hay dias que no sé lo que me pasa

Eu abro meu Neruda e apago o sol

misturo poesia com cachaça

e acabo discutindo futebol. “

O verso inicial da primeira estrofe, expresso em espanhol, é a confissão inconteste da reverência a um dos maiores nomes da literatura universal. A seguir, passa a ser seu: íntimo, confidente. Com o pronome ‘meu,’ ratifica a identificação, a posse, a cumplicidade. O ‘abrir’ e ‘apagar’, na liberdade e na ousadia, erguem-se como monumentos da linguagem figurada e edificam metonímias e antíteses. O sol apequena-se na luminescência dos archotes nerudianos. Cachaça e futebol: fragmentos de brasilidade. Embora Vinícius fosse apreciador de uísque, a poesia embriaga-se no etilismo da aguardente. Se a poesia é amor, o futebol é paixão nacional.

“Mas não tem nada, não

tenho o meu violão.”

A conjunção adversativa ergue a taça da resignação e o autor sorve o paliativo nas cordas dolentes do violão.

Continuemos. “Acordo de manhã, pão com manteiga

e muito sangue no jornal

aí a criançada toda chega

e eu chego a achar Herodes natural.”

O autor desperta numa linguagem despojada dos vínculos gramaticais. O subjetivismo deixa intrínseco o significado do elíptico. As notícias matinais vestem túnicas vermelhas. A pomba da paz teve as asas crestadas por rubros matizes. Têmis nega-se a rasgar a venda. O poeta é, mais do que nunca, ‘atemporal’. A evocação à figura bíblica revela, no tropel das hostes choldras, a passividade pelo continuísmo.

Sigamos. “Depois faço a loteca com a patroa

quem sabe nosso dia vai chegar

e rio porque rico ri à toa

também não custa nada imaginar.”

O emprego de ‘loteca’, processo de derivação regressiva, alimenta a viabilidade da sorte. Ser contemplado na ‘Loteria’ é muito difícil, quem sabe utópico, mesmo sabendo que alguém vai ganhar. Outros exemplos atestam o intimismo: delega, Floripa, Sampa... A aliteração ‘rio, rico, ri’ esculpe som e movimento. O verso se enriquece com o emprego da ‘patroa’! Inicialmente, partícipe do processo, afastando o centralismo machista. O ‘patrão’ é rico, detém o poder. Ainda que traga na raiz o ‘pater’, a ‘patroa’ é meiga, dócil, compreensível, companheira. Quantas vezes ouvimos, “não posso demorar: a patroa está me esperando.” Que outro substantivo teria essa denotação afetiva? Ela o espera, com o banho e jantar prontos e a cama pré-aquecida para mais uma noite de amor. A ironia ao riso do rico consagra a futilidade do poder econômico. Motivos banais cristalizam a frivolidade na idolatria da matéria. A crença na redenção financeira renova-se a cada semana. Os sonhos não podem ser tributados, menos ainda valorados, e talvez seja uma das poucas manifestações que nos assegurem liberdade.

Brindemos. “Aos sábados em casa tomo um porre

e sonho soluções fenomenais

mas quando o sono vem a noite morre

o dia conta histórias sempre iguais.”

Final de semana, o barraco modesto, churrasqueira improvisada com pedaços de tijolos recolhidos pela rua, a confraria reunida, o choro do cavaquinho. O sonho ganha força curvando paliçadas. Dois ‘martelinhos’, a sedução das ‘loiras’ bem geladas. O mundo torna-se diminuto e está em nossas mãos. Hilárias confissões desafiam postulados freudianos. As lágrimas de dor sempre são salgadas. A antítese retorna na morte da noite e no nascer do dia. Os domingos existem para curar ressacas. Segunda-feira as nossas pedras e as de Drummond estarão pelo caminho: o cotidiano repisa seus próprios passos.

Cerremos as cortinas. “As vezes quero crer, mas não consigo,

é tudo uma total insensatez

Aí pergunto a Deus: “Escute, amigo,

se foi pra desfazer por que é que fez?”

Os limites da racionalidade são questionados. O querer mostrou-se vulnerável. O poder, debilitado, esmaeceu. O ‘insanus’ ofuscou a percepção. O questionamento filosófico revelou as demarcações da mortalidade. A finitude tenta, recorrendo ao vocativo, aproximar-se do Criador. À ‘criatura’, o livre arbítrio. O malogro reserva-se ao humano. A solução foge-nos ao alcance. Enquanto isso, ao som dos mesmos acordes, a vida se repete.

Jorge Moraes - jorgemoraes_pel@hotmail.com - novembro de 2013