Intimidades 1045

Rego as minhas ervas daninhas e medram-me, tenros, todos os vícios. Chego ao topo do minarete e uivo. A minha humanidade degradou-se e faço agora de lobo em cio, ainda anjo, homem vagamente comum. Poderia descer estes mil degraus até ao tédio mas jogo-me ao ar. Tombo no próprio medo de segredos como se o Daily Express nunca os tivesse publicado. Esborracho-me esquecido de ser ave. Os gordos, dizem-me, nunca voam, caem.