Intimidades 974

A flor é de carne e a sede de náufrago.

Vim à tua boca e nela me assumo,

me verto, me gasto.

Sou do amor o barco sem mastro,

assim perdido e perfeito

mas sem voz e sem jeito.

Sou dentro de ti o que recebe

as dores que haja para chorar o tempo.